Desde que el hombre primitivo recargó su mano llena de sangre o tizne en las paredes de la cueva y vio con asombro, al retirar la mano, impresa esa huella, nace probablemente la pintura. Es decir, el arte por equivocación. Es la necesidad o destino manifiesto que urgen al espíritu a sus caminos especiales cuyos dones, para ser consecuentes, no se dan a todos aunque, todos, sí gusten de la sublimación artística y, al paso del tiempo -en el Medievo se perseguía y quemaba a los actores, por ejemplo- las bellas artes conforman la parte más íntima del ser humano universal. En provincia, carente de todo y provista de más, la pared política ha sido, para las artes todas, un valladar inmenso que se vence: en la tertulia a cargo de esos primeros maestros cuyo apostolado -hoy desaparecido- les hacía declamar a Díaz Mirón, a Sor Juana, a Darío, la estimada hija del venerable y noble matrimonio de don fulanito y su gentil esposa acompañaba al piano unas canciones. Y era, de alguna forma, manifestación artística.
No es, en provincia por el momento, prioridad el arte. La pregunta es ¿lo será algún día? Lo cierto que se ha hecho, siempre, actividad que se cataloga como arte (artesanía es otro rubro). El futuro en nuestro solar artístico, es decir, lo que nos compete, es incierto: No se establece, que se sepa, el Premio Estatal, Nacional, de Novela (Cuento, Poesía) Coatzacoalcos, o Premio Minatitlán, o Jáltipan, Acayucan, Nanchital, Las Choapas, que son, nos dicen “lugares progresistas, industriales, petroleros”. Sin embargo, promotores culturales hay, presentaciones de libros hay, escritores hay. La incertidumbre entonces será, como siempre ha sido: vencer a la desidia para demostrar que hace falta apoyo, desinteresado; para elevar el rango, la calidad, la presencia de las artes en el sureste. Y todo, más allá del hermoso son jarocho. (Luis Chávez Fócil)
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